Rue Bricabrac

SOUS le masque, la licence est permise et c'est bien pour cela que le carnaval a toujours été un haut lieu de libertinage, sans pour cela avoir besoin de se rendre à Venise, celui de Bâle est tout aussi convenable, même si la cité des Doges est infiniment plus touristique. Kubrick l'a bien compris dans son dernier film ou capes et bauttas (qu'on me pardonne ce pluriel bien peu latin) unifient les touzeurs en scellant leur identité. Je est un autre, le grand rêve.

Justement, mardi dernier, j'ai rencontré une photo (c'est à dire évidemment un photographe). Dans sa série mascarade, chaque modèle choisit ce qu'elle masque. En général, dans l'univers fetish (chez Yannick Vigouroux, on l'aura noté, les bottes tiennent une place importante), on se voile le visage pour laisser apparaître le corps et le rendre, croit-on méconnaissable. Non point que ce dernier ne puisse se lire, mais sous les vêtements du quotidien, comme autant de dominos, il est anonyme sauf aux familiers.

J'aime que cette jeune femme regarde bien droit l'objectif, et que ce masque blanc cache son sexe sombre. Comme un pied de nez à l'habituelle représentation.
Quel serait le masque de mon choix ? Celui d'un homme ? Celui d'un chat ? Tenterai-je une courte robe en forme de masque au ras de bottes de mousquetaire, le visage nu de tout artifice ?

(Les amateurs l'auront noté, l'argentique, c'est bô.)

Maso est-ce que cela revêt un côté très physique pour vous, du genre fouet pinces poids cire et autres plaisirs?

NON, non, je suis maso juste dans ma tête, pas besoin de me toucher, il suffit de me lire (avec si possible la voix de Sami Frey et surtout pas celle de Jean d'Ormesson) des récits de flagellation. Ma peau se couvre de stries, mon dos est un damier, mes fesses un Pollock, mes seins ont enfin une aréole digne de ce nom et mes lèvres sont purpurines comme si elles avaient été trop mordues. Et bien sûr, j'ai eu mon quarté d'orgasmes réglementaires jusqu'à finir pantelante.

C'est chiant les masos, il faut le savoir. P*** à propos de lui-même parlait d'addiction, il lui fallait sa dose, il se reconnaissait drogué. En ce moment où je suis nonne, pas d'addiction qui tienne, au contraire, un désir qui s'amenuise. Mais quand je suis en activité, pas question que mon dominamant me dise "Non chérie, pas ce soir, je crois que je démarre un Dupuytren à l'annulaire droit". Plus j'en ai, plus j'en veux.
Les masos sont aux chats ce que les soumises sont aux chiens. Le chien aime faire plaisir à son maître, dès lors que celui-ci a réussi à s'imposer comme tel. Le chat, lui, aime que le maître qu'il s'est choisi lui fasse plaisir. Et quand il a fait le plein de jeux, de câlins, de gratouilles sur la tête ou le ventre, il s'endort dans son refuge (qui peut être vos genoux tout comme le panier à linge). Tandis que le chien ira chercher la baballe jusqu'à l'épuisement ou rejoindra son panier quand on le lui ordonnera. Le chien est reconnaissant. Le chat est repu.

Et c'est ainsi que les masos, parfois malgré eux (en ce qui me concerne, oui, malgré moi, mais je n'ai que rarement trouvé des compléments parfaits, quoique deux dans une vie, c'est pas si mal), doivent attiser la flamme de l'autre, parfois l'aiguiller vers les composants de leur plaisir. Bref, garder la main, jouer les deux rôles, être le scénariste et l'acteur, quasiment instrumentaliser l'autre. Le maso est chiant mais pas feignant. Le maso est assez dominant aussi.
Mais surtout très très chiant.

DROITE dans mes bottes (rayon chasse, pêche et tradition), je me suis glissée, suivant mon guide, par une porte dérobée. J'avais envie d'entendre la mélodie des sous-sols, de sentir l'odeur humide des caves voûtées, de voir si les crochets du cabinet de minéralogie tenaient serrés quelques belles soupirantes ou si les murs du château résonnaient de gémissements d'angoisse extatique.
Je pensais au Marquis, le seul DAF qui vaille, à Casanova prisonnier des plombs, à la conspiration du monde du dessous.

Rien de tout cela.

Aux crochets, des hamacs. Les bougies ? Des loupiottes charmantes qui font danser des fantômes d'ombre. Des cris ? Quand la tête en l'air heurte un plafond bien bas. Des chuchotements ? Pas vraiment, point besoin. Dans les labyrinthes obscurs, calcaires et humides, on peut parler haut.

Le monde d'en bas est peuplé de gens gentils, qui ne sucent pas forcément des glaçons, mais qui sont très doux et accueillants. Dans le brouillard des fumigènes, ils passent et repassent, à moins que ce ne soient d'autres, débardeur et cheveux longs. D'autres, à la file, en bonnets et lampe à acétylène, semblent sortis de quelque Blanche-Neige.

Quand je demande à mon compagnon si parfois, las des clubs, quelques pratiquants de l'art de la lanière ne viennent pas tenir congrès dans quelque salle secrète, maison ou chaumière, il me répond que non, c'est trop ardu, trop pentu, qu'ils préfèrent le confort des donjons aménagés.

Tiens, il n'a pas tort, dans mon rücksack, ne laissant que peu de place à une thermos de thé, j'avais une couverture en mohair.