Rue Bricabrac

À la suite de l'immobilisation d'une partie du personnel à moins qu'il ne s'agisse en vérité de toutes les parties du personnel, il n'y aura pas de billet ce week-end. Les programmes reprendront bientôt sur cette même chaîne.

L'AVANTAGE quand on ne cherche personne ni rien, en tout cas rien d'autre que du temps de cerveau disponible pour faire causette (et non pas Cosette ou Calimero, même si l'humeur est parfois au bleu), c'est qu'on croise tout un tas de gens charmants, décontractés, avec qui les idées se crochent comme les notes d'une partition très libre.

C'est ainsi que j'ai fait la connaissance de Riff, photographe, avec qui j'ai entre autres échangé sur mon obsession de la semaine, les chaînes. Très aimablement, il m'a informée que ce que je prenais pour une chaîne rouillée était une chaîne de marine, made in BHV.
Une occasion de se rendre sur la riffzone.

Et une autre d'aller au BHV dont je me demande pourquoi ils ne profitent pas des travaux en cours pour se décider a ouvrir un corner BDSM ce qui éviterait de courir en tous sens pour trouver la chaîne galvanisée à froid, tout en ayant à portée de main liens divers, cadenas, martinets...

Car ces derniers (très festifs avec leurs lanières multicolores) se trouvent rue de la Verrerie où le BHV a ouvert à grand tintamarre un Magasin Homme, et plus discrètement, deux numéros plus haut, une Niche (sic) pour chiens et chats. La caissière à qui je suggérais qu'ils auraient pu faire d'un magasin deux coups n'a pas eu l'air de trouver ça drôle. La Samar pourtant, en son temps, le déclin commençait, avait rangé le chien sous l'homme. D'un étage.

Et pendant que je continue mes studieuses révisions, que je n'insastisfait pas de la rareté de l'intermittent, que je me soûle d'images de chaînes et de conversations avec des photographes (mon futur enchaîneur qui va enfin sortir de la virtualité, Riff le fan de catacombes et M. l'inconnu si bien conu), il y en a une qui continue de traîner son boulet.

(Spéciale dédicace ubuesque à nos amis polonais qui vont ranger cette petite annonce d'un érotisme immarcescible dans leur partie "fessée".)

DANS une semaine, plus ou moins vers cette heure, avant sept heures d'été, j'aurais fini de poser avec des chaînes, comme promis, pour m'sieur Virtualie.
Alors, le dimanche d'avant, je révise.

Comment tout a commencé ?
Comme ça.
Plus ou moins.
Mais pourquoi ?

Pourquoi un dom plutôt qu'un homme tout court ?

Un dom pour ce frisson quelque part derrière le nombril qui creuse le ventre, pour une voix à laquelle on ne saurait dire non, pour un nez auquel on ne saurait rire, sauf pour la provocation, sauf parce qu'on est deux et que ce n'est pas sérieux. Sauf quand ça le devient.
Un dom comme une poigne, pour maltraiter un corps incapable de sentir la caresse sans cela. Pour l'enflammer avec esprit, imagination et désir. Un dom qui bande quand il tape dur. Un type qui éjacule quand il câline aussi.
Un dom qui frappe et ordonne avec autant de naturel que je me ploie et reçois. Parce que c'est ainsi depuis toujours, inscrit dans les cellules, gravé dans l'ADN, légué par les gènes. Pas pour chercher le piment qui manque dans une relation fade, pas pour être sûr de se faire piper façon gorge profonde, pas pour la mode, pas pour le plaisir de traverser en dehors des clous, pas pour chasser l'ennui, la banalité et la routine. Pour soi, pour l'autre, pour le jouir, pour le jour et la nuit.
Un dom pour la surprise de se faire renverser sans préavis sur le dos d'un canapé, ou sur une cuisse solide, ou sur le buvard d'un bureau. Un dom est un bourreau qui assume et contrôle, pas une brute bourrée, quelqu'un qui sait jouer des sens, qui en a bien plus que cinq sûrement, qui jongle avec les miens et les siens et qui charme la peau comme d'autres les serpents.
Un dom, ce n'est pas qu'un bras armé dans une chemise de soie, c'est un cerveau qui connaît les mots par coeur comme les maux, qui organise les coups de théâtre, qui a fait de l'injustice le joker de ses parties de fouet en l'air, et qui contrairement au poker, même s'il tient les cartes, ne bluffe jamais.
Un dom, c'est quelqu'un qui pour s'endormir compte toutes les nuances de rouge qu'on trouve au monde et se donne du plaisir à les peindre sur chair.

Une femme qui cherche un dom plutôt qu'un homme tout court, c'est un être de palpitations qui a envie qu'on lui extorque les sentiments et la douleur pour mieux les offrir et les dédier. Mais ce dom-là, faut pas qu'il s'imagine qu'elle lui sera servie toute liée toute rôtie. Il lui faudra savoir frapper les silex pour mettre le feu, embrocher la donzelle, tourner la broche, lui cuire le cuir avant qu'elle n'accepte son joug.
Une femme qui cherche un dom, c'est aussi parfois un roseau un peu bêta qui pense trouver son chêne alpha, ou aleph, ou ce qu'on voudra.

Depuis trois jours, je voulais, à grandes sonneries de trompettes, de roulements de tambours, de claquements de fouets et de cliquetis de chaînes, annoncer la réouverture d'un site qui manquait à pas mal d'entre nous, le fameux Virtualie et ses femmes enchaînées.
Le revoilà donc, un peu dans le désordre et avec une navigation qui ne plaît pas toujours à mon renard de feu (mais ce sont peut-être les entes diverses que je lui ai collées et qui ne sont pas bien compatibles entre elle, ce qui le rend chatouilleux, le renard...). Pour voir Virtualie ressuscitée, c'est ici et dans les liens ci-contre.

L'auteur est un infotographe. Il photographie et il bricole ensuite. Et il magnifie des univers. Il m'a donné envie de poser pour lui (ce n'est pas encore fait, et la partie bric-a-brac du site n'a rien à voir avec moi, j'ignore s'il s'agit de ce site dont parlait l'agente 006...). Ses images m'ont donné envie d'aimer les chaînes. Alors, j'en ai acheté quelques mètres et ma peau les a goûtées. Son regard m'a soufflé le désir violent de me plier à cette relation dominant/dominé qui unit l'artiste au modèle. Je veux connaître cela, et avec lui, en toute connivence, puisque nous partageons bien des goûts et une correspondance.

Marc Chêne, puisque c'est ainsi qu'il aime à se pseudonymiser, avec un goût certain qui ravira les amateurs de jeux de mots laids, était curieux de savoir quelle(s) image(s) je lui ravirai pour mon blogue, et quel serait mon commentaire. Voici.

Je me suis arrêtée sur une ex-captive du désert. Je m'y suis identifiée. Cette image vient clore, presque sans le vouloir, la trilogie commencée ici, continuée là. Les chaînes sont rompues, elles n'ont plus d'usage, je serai bientôt prête à les tendre à qui saura les remailler. Je cache mon visage dans l'écharpe sombre d'un touareg parce que je me sens un peu laide en ce moment et mes pensées sont aussi sèches et dures que le sable craquelé. Ainsi déchaînée, je vais enfin pouvoir m'en aller vers d'autres contrées, toujours aussi rouges, brûlantes, joyeuses, imaginatives, fertiles, pyrotechniques. Un pays de cogne gagne où les dés roulent, où les tapis volants voguent, où les hommes sont des guerriers.