Rue Bricabrac

Je parlais de compte, comptage, comptabilité, et toi, hier soir, combien de coups ? Et au détour d'un commentaire, je parcourais le site sextoyer, et que vois-je ? Un spankometer (fessomètre), le brassard qui enregistre le nombre de coups (mais aussi les calories brûlées) et les garde en mémoire.
Fini, les soum qui ne savent pas compter, et les dom qui perdent la trace de leurs marques. Le spankometer, c'est la mémoire vive de ceux qui n'en ont que dans le biceps, des compétiteurs sado, des masos en mal de record.

Il ne reste plus aux heureux possesseurs qu'à ouvrir un wiki spankométriaque où, photos d'écran à l'appui, ils pourront comparer leurs performances. Et dire à leur partenaire "Carpette, je ferai mieux la prochaine fois.".

Pendant ce temps, les fabriquants de l'audacieux gadget pourront plancher sur son pendant version soum, en forme de ceinture (ça protégera toujours les reins).

Décidément, j'adore le high-tech.

Un petit strip ? Totalement comic et pas tease du tout. Sur ce site qui joue à n'être pas kawaï alors qu'il est trognon tout plein, il y a une belle petite série de bd en quatre cases, dont celle-ci qui me semble tout à fait adaptée à nos jeux.

On a le Graal qu'on mérite.
Ici et là (annonces, tchattes, récits) on entend parler d'une impossible quête de la soumise parfaite, celle qui cause en latin et prend les positions officielles, qui garde les yeux baissés et retient ses gémissements. Toujours prête, jamais lasse, invariablement offerte, forcément modeste, elle sera, selon les critères très définis de son futur acquéreur, blonde à forte poitrine ou asiatique menue de partout (sauf le sexe qui doit être capable d'engloutir un avant-bras sans broncher et sans péridurale).

Des femmes comme moi, c'est à dire avec mauvais esprit, fond et langue, se gaussent à gorge déployée (la gorge déployée, toi qui cherche ta soum sur catalogue, ça te fait bicher, hein ?) des dediderata ratés de pauvres hères qui confondent rêve et réalité.

Et pourtant, un petit tour chez les nippons rabat mon caquet. La soumise idéale existe, elle est tunable à volonté, l'oeil manga ou la bouche démaquillée, les cheveux d'une elfe ou sans tête, le kilt d'écolière ou les lunettes de secrétaire, sans bras mais avec des gambettes. Poupée de chiffon avec vagin opérationnel (existe en deux modèles), elle peut se réduire au plus petit dénominateur, un coussin qu'il n'est pas forcément nécessaire de couvrir d'une nuisette.

Enjoy !

Il y aurait de quoi se fâcher avec l'œuvre de Jean-Michel Othoniel quand, parisien, on passe devant le Kiosque des Noctambules, l'habillage extérieur de la station Palais-Royal place Colette, enfilage de perles (de Murano monseigneur, dont il ne faut pas oublier qu'avec Vallauris, c'est un haut lieu de la kitscherie hors de prix) qui tiennent plus du collier de nouilles enfantin que de Guimard, tout en rappelant que jadis, l'endroit était le rendez-vous des cocottes (et que l'art peut se faire hochet).

Pourtant, le Rêve de Peau d'âne, l'année dernière, était, sorti des petits kiosques et lits de verre, riche d'onirisme tordu et de sensualité dépravée. Surtout, ses Bouteilles de larmes, et avant les Lagrimas, parlaient bien à un imaginaire où les pleurs sont des fruits rares et suaves, comme les ludions qui nagent dans le flacon.

Mais là où l'homme me comble, c'est dans ses bagues toutes simples, gravées de deux mots, un dedans, un dehors, pile caché sous une face anodine. Dont une qui m'irait comme alliance... un clin d'oeil entre quatre z'yeux.
Ou alors, porter une bague qui montre sans fard les lettres qui composent le mot plaisir. Et puis, surprise pour celui qui emprunte la bague pour la faire tourner entre ses doigts, et qui trouve larmes. Joli message... (Non, je n'ai pas envie d'y voir une quelconque antinomie corollaire qui veut qu'après le beau temps, la pluie.) Autre chose que la bague d'(alac)O(n).