Rue Bricabrac

photo Kulhanak

Le sujet qui fâche, à propos du voile, le voilà. Impossible de ne pas s'étendre, par analogie au moins, sur ce voile qu'on a voulu appeler foulard comme si le tchador avait quelque rapport - même cousin à la mode de Bretagne - avec le carré Hermès ou les coiffes des martiniquaises. Ce tchador, un peu étoffé, devient burqa. En cuir, ou en latex, c'est une cagoule. Dans les deux cas, j'entends la même chose. Et je n'aime pas du tout ce que ça me raconte.

Les voiles, si affriolants, ne sont plus des dentelles, ni des mousselines (mousselines de soie, mes madeleines, déjà enfant, je m'enveloppais dans celles de ma mère, qui en avait de toutes couleurs, si légères, si gigantesques pour moi qui étais si petite, fragancée en Femme de Rochas, capiteuses autant qu'aériennes, matières à tous les costumes du monde, cheik ou Shéhérazade selon l'humeur...).
Ceux dont il est question aujourd'hui sont de lourds suaires, du drap plombé au tombé sans détours. De celui qui faisait une carapace effrayante à Belphégor, momie fantôme du Louvre, néfaste créature remontée des enfers qui aurait troqué ses bandelettes pour cet épouvantable rideau.

photo Chrisuk

Je l'ai dit, je me garderai bien de faire rimer dominant avec taliban. Simplement, dans la pratique, dans ce besoin de cacher les yeux ou la tête de la femme, je ne peux lire que la même négation. L. m'a envoyé un jour des photos de sa femme en larmes, en précisant à quel point il la trouvait belle ainsi, en ajoutant des mots très durs pour ceux qui bandaient les yeux de leur soumise pour ne pas avoir à voir ces larmes. À mon avis, il n'y a pas que les larmes qu'ils ne veulent pas regarder. Peut-être n'ont-ils pas envie de savoir leur jouissance. Ou plus sûrement, ils ne veulent pas qu'elles puissent être les témoins de leur jouissance à eux, de leurs peurs et paniques devant cet ouragan de sentiments contrastés que font naître les jeux sm. Dans les temps passés, les bourreaux étaient ceux qui portaient la cagoule. Dans nos jeux, c'est l'inverse. Le bourreau, sado ou dominamant, est connu de sa suppliciée volontaire, il n'a plus à se cacher. En revanche, il peut avoir envie de diminuer celle qui pourrait lire en lui.
Et plus loin, à la nier. Je te cache, je te recouvre, tu n'existes plus... tout à fait. Je te dépossède de ton identité. Je te la vole d'un voile devenu éteignoir. Le bandeau, synecdoque du voile, permet de laisser la bouche libre, puisque la femme n'est plus qu'un trio de trous, une entité toujours féminine mais possiblement interchangeable.
Sous un voile opaque, je suis une, je ne suis plus là. Je ne suis pas non plus tout à fait là.

photo Chrisuk

Je pense aussi à celles qui ont un "nom de soumise". Chiennetruc, Biduleslut, ou un joli prénom, Lolalou, ou un surnom chantant, Sinueuse... Il peut servir à bien marquer la frontière entre la vie sociale et la vie sexuelle, nous savons combien il est parfois dangereux d'abolir cette ligne blanche. Je n'arrive pourtant pas à m'ôter de la tête qu'en me renommant, on me gomme. Mon vrai moi, il est pareillement présent quand je suis à tes genoux que quand je suis en réunion de travail. Ma posture, mon état d'esprit... ne sont pas les mêmes. Une identité n'est pas un jeu de Lego, on ne s'amuse pas à taper du pied dedans sous prétexte de mieux la reconstruire, à sa main. Le cas échéant, on se modèle, avec le temps, au contact l'un de l'autre, comme des galets. La femme n'est pas de l'argile dont on croit faire les golems, on ne la crée pas par l'occupation, par l'oppression. Et ce n'est pas en l'étouffant dans un cocon qu'on lui fera croire qu'elle est chrysalide. Assez de mensonges !

Et puis j'ai toujours, si je ne veux pas, plus voir, le loisir de fermer les yeux. Et j'aime quand tu exiges que je les ouvre, que je t'observe te branler et jouir sur moi (s'il y a un jeu qui consiste à caser "éjac faciale" dans un texte, je pense qu'ici, il est bien placé), que je me calcule telle que tes mains m'ont façonnée, bondée, dilatée.

© Craig Morey

Avant d'en arriver aux sujets qui fâchent, quand on parle du voile, il y a l'érotisme. Pas forcément consensuel non plus, ce voile-là sait se révéler sensuel. Nous (les femmes chattes ou chiennes, soumises ou maso, sub ou kajira) jouons dans une cour où nos hommes sont souvent voyeurs et nous aiment plus que nues, au-delà d'ouvertes, exposées, forcées, écartées, spéculées (oui, je sais...), bref, exhibées. Pour leurs yeux seuls, pour ceux des autres, sujets de désir devenus objets de fierté (quand pas objets tout court, question de goût, de couleur, de saison, d'envie, d'opportunité). Combien demandent cette nudité (parfois parée de deux ou trois accessoires fétiches de base, talons, bas, collier, plug...) dès la première rencontre, dès avant (tu m'attendras etc.) ou la provoquent très vite, pour la gêne, pour leur plaisir.
Je me prépare, tu me dépares.

© Craig Morey

Mais combien aussi connaissent ce trouble du presque vu, de l'entrevu, du promis mais pas tout de suite, de l'échantillon aguicheur. A poil, Salomé n'aurait jamais obtenu la tête de Jokanaan. Au bout de sept voiles, c'était dans la poche, ou plutôt, sur un plateau. T'obliger à m'éplucher pour trouver la peau, à ébouriffer trop de tissu, à fouiller soie et mousseline, c'est comme te faire monter l'escalier, ce meilleur moment de l'amour. Je me cache, un peu, si peu, pour mieux me découvrir, pour mieux te laisser me découvrir. Le vêtement, le voile, c'est le papier autour du cadeau, la pochette crissante de la surprise scellée. Certains très beaux bondages font bien comprendre qu'il suffit de cacher ceci pour mieux révéler cela. Dans cette optique, non seulement j'accepte le voile, mais encore je le réclame.
Pour nous, je prend le voile, le chanvre, le cuir, le satin...

photo Raven69637

Le voile peut aussi me permettre de voir sans être vue, il se fait alors masque ou voilette, éventail à la rigueur. Il met mon visage dans le flou, et ne laissera voir que ce que je cache à la ville, mon corps. On ne me reconnaîtra pas, il ne figure pas sur mes pièces d'identité, il ne fait pas partie de ma façade sociale, il est comme un pseudonyme qui recouvre mon patronyme. Si un jour, je devais aller à une soirée, dans un club, ce ne serait pas à visage découvert. Qui sait même, tellement peu voyeuse que je suis, si je ne voudrais pas avoir aussi les yeux bandés. Comme les enfants, ce que je ne vois pas ne peut pas m'atteindre. Surtout, je n'ai aucune envie d'être le témoin des regards des autres sur moi, fussent-ils appréciateurs. (Je ne reviendrai pas sur les bienfaits du bandeau qui dans les jeux de cire ou de fouet potentialise la surprise, attise la peur, renforce les sensations et m'isole dans un monde où je suis seule.)
Le voile ici est transparent.

(À suivre...)

L'annonce du 27 octobre était passée pendant dix jours sans discontinuer, squattant la page annonces de Libé. Et puis la revoilà, notre XXXB, grande maso de toute éternité. Et elle ne parle plus de téléphone, sa marotte habituelle.
Pour rester dans les "té" c'est de têtu qu'il s'agit, avec de nouveau une de ce phrases ascendantes descendantes façon escalators de centres commerciaux ou de gares, les petits moments qui sont immenses, c'est pas du Escher, c'est de la jachère.

Ces lignes étêtées de toute trace de bip et de répondeur ont été publiées hier, rien aujourd'hui, il faudra guetter demain, et les jours, semaines, mois qui viennent, mais l'annonce a comme un goût de jet d'éponge.
Au revoir ou à jamais ?

© Craig Morey

Comme toutes les photos de Craig Morey, cette femme cagoulée d'arachnéenne dentelle est magnifique. Elle a du mystère, un regard droit, une pose hiératique, on peut croire qu'elle a elle-même posé ce voile, au dessin que je vois moucharabiehs bien qu'il soit fleuri, sur ses cheveux, ses lèvres, ses yeux, son cou, pour que sa nudité n'en surgisse que plus claire, que plus chair. Ou la danse terminée, les six premiers voiles déjà au sol, elle s'apprête à ôter ce dernier rempart qui livrera ce qu'elle a de plus secret, à celui qui lui fait face.

En même temps, cette envoilée calme et fière me renvoie, je ne peux faire autrement, à d'autres tchadors, à de connues cagoules, à des bandeaux, à des masques, à des cornettes, à des burqas, à des suaires...

© Craig Morey

Cacher la tête des femmes se retrouve, à la louche, dans deux grandes catégories de la population, on va dire comme ça. Les extrémistes religieux (et qu'importe le grade de celui qui porte la calotte, curé ou rabbin, imam ou pope) et les dominateurs. Et ça m'interroge. Très fort. Je ne veux pas faire d'amalgame, d'assimilation hâtive. J'ai juste envie d'un slalom entre tous ces voiles, du foulard d'Audrey Hepburn aux princesses du Golfe en virée chez Sephora, des perruques des juives pieuses aux vénitiennes le temps d'un carnaval, de Belphégor à Kismet.

Pourquoi cacher le visage d'une femme ? Les talibans (et assimilés) vont parler de pudeur (et leur peur ?), de religion (bidon). C'est, on l'a compris, de négation qu'il s'agit. Les doms vont parler d'humiliation, de vulnérabilité, de privation. On s'approche. Les femmes juives orthodoxes se rasent la tête, encore une manière de mettre dieu à la sauce d'un homme qui ne cherche qu'une seule chose, rendre sa femme la moins désirable (à l'autre ? à lui ?) possible. J'ai aussi vu des soumises ainsi rasées, pour être les plus nues possible, le moins parées. Je m'interroge sur la sensualité du partenaire, fût-il phrénologue. Mais là, c'est une autre histoire, on ne cache plus le désirable, on montrer l'indésirée.

© Craig Morey

Souvent , on voit les yeux, cela vaut mieux, pour que la femme cachée puisse tout de même voir où elle va. Les yeux miroir de l'âme, la vieille antienne ; les yeux bordés de khôl ou de kajal des beautés en tchador et en sari qui savent d'un battement de cil sur leurs amandes sombres envoûter les hommes. Il y a clairement quelque chose qui se passe par rapport à la tête (qu'on appelle aussi le chef). Les mariées lèvent le voile une fois qu'elles appartiennent au mari. et les communiantes. Les élégantes, naguère, ne sortaient jamais sans chapeau, agrémenté parfois d'une voilette. On cache les cheveux comme métaphore du corps.

Tant que tu ne vois pas ma tête, tu ne me vois pas, tu n'as pas à me regarder. Tant que je suis derrière un masque, je peux voir sans être vue.
Alors, qui décide du voile ?

(À suivre...)

C'est un passage obligé, dès qu'on tient blog, on jette un oeil à intervalles plus ou moins réguliers (très irréguliers chez moi) sur les mots clés que les visiteurs donnent à ronger aux moteurs de recherche avant de tomber sur notre page sweet page.

Intriguée par un "cadenas à boule" qui revenait très souvent (toutefois pas au rythme effrené des "zentaï", "fessées fouettées attachées", "fesses dans la rue"),j'ai à mon tour cherché si cette chose existait, et je suis tombée sur un PIF Gadget qui n'avait rien à voir, sur des bijoux intimes sans piercing (en fait, des horreurs de pacotilles dorées comme une pièce en chocolat, et suspendus à des clitoris de chattes fraîchements rasées, à la peau de poulet fraîchement plumé, ce n'est pas demain que je me rase ni que j'achète un de ces volatiles, la grippe aviaire fait moins peur...) ainsi qu'un manuel de crochetage de serrures. Je n'ai pas eu la patience d'aller assez loin pour voir à quel moment j'allais tomber sur ma rue.

Mais je suis retournée à mes mots clés, même sans cadenas boule. En passant soigneusement sur tout les trucs beurques qui contreviennent aux lois en vigueur.

Il y a, comme toujours, ceux qui cherchaient tout sauf de l'érotisme et du bdsm et dont je suis gênée qu'il atterrissent là (mais encore, au prix de quelles contorsions, on ne peut pas dire que je cache mon jeu ou que mes meta-tags visent à draguer tout ce qui clique) :

- ouvrages et modèles de macramé gratuit
(même payants, y en a pas)
- idées de decorations de sapins de noel originaux
(tout dépend de ce qu'on entend par original)
- strass à coller, boutons, cabochons
(zircons, sequins, diamants...)
- bourdon terrestre peut se rechauffer
(alors là, je suis innocente)
- images de 30 millions damis
(il y a en effet deux photos de mon chat cachées dans ce blog)
- noeud etoile bolduc fabriquer
(pour le noeud, j'aurais bien une idée)
- marque de gel effet mouillé moine
(parce que moine le vaut bien ?)
- modeles robes tati 2005
(on a une Gaultier 2006 en stock, c'est tout)
- ecriture gothic bretonne
(je reprendrai bien du chouchen)
- dyslexie
(non merci, sans façons)

Ensuite, il y a ceux qui ont des demandes très spécifiques, soigneusements segmentées, ciblées à coeur :

- annie poire lavement
(dommage,il y avait bien une Nicole)
- dominique with singletail
(Claude, ça ne peut pas marcher ?)
- nadia les fesses invariablement en l air
(elle ne s'asseoit jamais ?)
- fesses en vendée
(on en parle au fou du Puy)
- boutique en ligne carres en soie
(dans quelques jours, les foulards, voiles et autres cache-têtes)
- blog garçon gay pine dans mon cul
(le lui suggère de se mettre en relation avec le questeur de "je voulais sentir ton manche dans ma bouche")
- mure baisee sur le lit
(je préfère la mûre en confiture)
- cheval bracelet cuir seins fouet
(agneau, clito, tawse, velours, collier)

Et enfin, un joyeux foutoir où cohabite "la fée viviane portrait physique" (je ne suis pas sûre de la faisabilité de la chose) et tétons torturés gratuits (bonjour les radins), plus gro biceps femme (c'est pour un fist ?) et annonce un couple libertin cherche un investisseur (c'est ambitieux), grippe du poulet rire blague photo image dessin (comment c'est arrivé chez moi, je suis perplexe) et canard vibre chantal thomas (psssst, c'est pas Chantal, les sextoys de lusque, c'est Sonia).

J'ai même vu passer un "video salomé et mastermind". Je me dois d'affirmer que ces deux là commercent très bien tous seuls, et que je ne suis affiliée d'aucune manière que ce soit au couple-de-référence.