Rue Bricabrac

Je n'ai découvert cette photo qu'il y a quelques semaines, sur le weblog de Magic Master. Une des toutes premières de son blog, lui-même ne sait plus où et comment il l'a trouvée.

C'est une pépite.

Elle me fascine.

Plus je la regarde, plus je me dis que depuis ces décennies où je rêve (et ces décennies où je ne fais plus que rêver mais où je déguste) de fessées et de rapports de force consentis, de domination sadique et de rudes corps à corps, de matage et de reddition, c'est à cette image que je pensais. A tout ce qu'elle montre et ne dit pas, à tout ce que j'imagine qu'elle dit, à tout ce qu'elle dit et que j'ai envie de vivre.

Au contraste entre le don et la contrainte, entre la force et la dédicace, entre l'abandon et la prise.

Parce qu'au fond, c'est d'amour dont il s'agit.

Qu'elle soit comédienne n'a aucune importance. Qu'elle se prénomme Isabelle pas plus.

Non.

Ce qui est intéressant, c'est de voir, ainsi juxtaposées, deux images d'une même femme. Deux images diamétralement opposées en apparence, et qui se rejoignent pourtant.

L'une à la fois sauvage et en Dior, conquérante mais enchaînée, une bague comme une boucle d'oreille pince-téton, un collier d'esclave trop aimée, un rugissement mourant au bord des lèvres. Offerte, égoïste.

L'autre en tenue de baptême, rendue plus nue que nue par une paire de chaussettes tire-bouchonnées et cette assise sur un minuscule banc. Les yeux baissés mais la bouche entr'ouverte qui promet, des genoux de petite fille et une pudeur de femme. Vulnérable, apeurée.