Rue Bricabrac, bdsm, XXXB

Chère XXXB,

Il faut que je vous parle. Honnêtement. Et même si ça fait mal.

De la même manière que le père Noël n'existe pas et que c'est en vérité papa/maman qui vont à La Grande Récré acheter les joujoux convoités, et même si ce qui reste de la Poste tente de faire croire le contraire, les appels raccrochés sur un répondeur ne viennent pas d'un fiancé imaginaire, qu'il s'agisse de George Clooney ou du petit Nicolas S. mais de lâches entreprises de télémarketing qui se gardent bien de dévoiler leur numéro de téléphone, ce sens du secret allant de pair avec leur irrespect de la liste orange, mise en place par ce qu'il reste de France Telecom. Donc il y a fort à parier que le premier morse ait tenté de vous vendre des cuisines Spatial, le deuxième des portes-fenêtres Isorama et le dernier vous proposer une autre assurance que la vôtre.

Je suis un peu peinée de briser vos rêve. Si vous le voulez bien, la quinzaine prochaine, on parlera de la petite souris et des Teletubbies.

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