Passe-moi une phrase
Au détour d'une page, d'un livre épargné par le chat en quête de canapés de papier, un dimanche entre bleu et gris, une phrase.
Caresses aveugles, aimantes, corps à corps !
Caresses mordantes, encapuchonnées dans leur fourreau.
photo Esther G.
C'est ce que j'aime avec les mots, encore plus qu'avec les images, ce sont
des clés qui ouvrent des portes qu'on ne savait pas si proches. Bien
sûr, voilà longtemps déjà que je me nourris, chaque
pouce de peau, chaque parcelle de mon esprit, de la morsure de ce qu'on appelle
coup et que j'ai toujours considéré comme une forme de caresse.
Mais à lire Walt Whitman (puisqu'il semble qu'il soit l'auteur de ces lignes),
j'imagine des caresses investies d'une vie propre, des caresses comme des épées,
des caresses à têtes bien faites, qui comme au kyudô trouvent le coeur
de la cible sans le chercher.
Imaginer un mouvement qui cherche la perfection du geste, rituel, égal,
métronomique, tandis qu'ondulant et ondoyant, un corps se déplace
et se place pour donner du sens au coup qui ne le menace nullement.
Retourner lire, chercher sa pitance, boire l'imagination de l'autre, et en
tourner d'autres rêves.
En parler à l'autre, fourrager ce terreau commun, en cueillir les pousses
de réalité.
dimanche 14 mai 2006 / Un grain de sel
Si j'expose mon verso, c'est pour le plaisir d'être jouée. Le masochisme est mon moyen de transport amoureux. Même si parfois je pleure... c'est de vie qu'il s'agit. Et quand tu me fais mal, j'ai moins mal.
