Une impression de déjà lu. Lassitude devant le ressassement. C'était quand déjà, le coup du répondeur qui ne mord pas ? Il y a trois ans ? Il y a trois mois ?
Tout comme le compte des parcimonieux appels reçus, les annonces d'absence, la sensation de vide, et l'assurance de l'amour. Je t'aime ? Jette haine ?

Rue Bricabrac, XXXB

De quinzaine en quinzaine, par rafales de trois, XXXB sème les cailloux d'une histoire qui n'existe pas, une histoire sans fin, et sans doute sans début. Une histoire sur papier journal, dont je ne comprends pas qu'elle ne soit pas en faits divers. Cet été, Libé a consacré une semaine à portraiturer les accros des petites annonces. XXXB n'y était pas.

Il faudra penser un jour à mettre côte à côte toutes ses annonces, sans exception, avec les dates de parutions. Elles dresseront une carte du dur, une topographie du manque.

Les puristes auront évidemment remarqué le point d'interrogation après le A bientôt.

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